Мама, мама, ты уже старушка,
А я будто бы не замечал.
Торопливо наливаешь в кружку
Мне с дороги крепкий, с мёдом, чай.

Я ведь, мама, сам уже не молод –
Дедом стал, – куда ещё древней,
И уже не чувствуется голод
К разноцветью уходящих дней.

Было б лучше, если бы приснилась
Эта жизнь в неясности своей.
Мама, мама, ты ж похоронила
Двух своих заблудших сыновей.

Я ж их повторяю, между прочим,
Но теперь стараюсь быть другим.
Хоть и жизнь моя порой не очень –
Не хочу я торопиться к ним.

Раз мы не умеем жить красиво,
Что ли к смерти надо привыкать?
Мама, мама, разве справедливо,
Что своих детей хоронит мать?

Не тревожь свою на сердце рану
И живи спокойно до конца –
Лучше водки выпить с полстакана
За усопших братьев и отца.

Шумом за окном весенний вечер
Мне напомнит тихую молву:
Братья пусть откладывают встречу –
Я ещё, пожалуй, поживу!